como haber estado en la cárcel, la vida misma

nadie da su talla

es un hombre del campo

vestido de negro y blanco

el dolor del recuerdo

percute su frente y lo sacude

pude verlo, pude verlo

poco antes el amor o el sueño

parecían serle gratos

solitario, solitario

humilde marqués dedicado a la espera

yo me curo con azúcar, café y candela

*

todos esos atentos pedagogos

que acechan en la luz de la pantalla

a mi me dan grima y ahogos

*

Empedocles se lo tragó el magma

emperadores ya no existen, hay ricos

que duran lo que dura una bombilla

hay falsas sirenas comidas de polilla

mujeres experimentales que cruzan el espacio

quién sabe dónde irán a parar

la muerte habita el mundo, si se debiera

definir lo real diré que tiene la forma de la muerte

la danza de Kali sobre el tronco dormido


*

Ella sigue ciegas pulsiones 

en sesiones de obsesión
Ondas copernicanas de luz y energía
flashes de su cutis oliva y canela tostada
Ella abre la línea de su breve boca
fluye la amapola en la carrera salvaje de la nube
nadie le pudo reprochar un beso

Ella sigue ciegas pulsiones
como teniendo una visión
pero sabe colocarse suavemente
y agarrar el nervio como una jardinera guapa
y da tiempo a que salga una gran flor, y vuelva
a abrirse irrigando de savia los ires y venires
pilosos y excitados del macho de la abeja
lo cual cambia de la utopía
solamente que es mi cuerpo el que lo siente

los orgasmos, la petite mort, las flores, los insectos
son como Greta Garbo, asuntos del corazón
la poesía hereda del folletón y se degrada
se degrada dulcemente la toxina urbana y rezuma
ahí está el discurso más discreto de un perfume fiel

nuestro olvido se juega en la linfa y en el jugo

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considero que hay un parentesco con el trap, un diálogo generacional, mi práctica la llamo neopobre desde 2011 y es reciclaje de textos a través de performances en las que traduzco poesía como viene y siguiendo la pulse y el beat de la base musical https://soundcloud.com/manu.../hafez-ghazal-306-trad-perf-mm

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